Grégoire Delacourt a ce talent inégalable et cette délicatesse singulière pour évoquer l'amour, vous emporter le temps d'une nuit, particulière, dans un tourbillon de gestes et de mots, une valse presque silencieuse de fragilités et de beautés mêlées. C'est beau, c'est tragique. Cela donne envie d'aimer, d'être aimé, de continuer à aimer lorsque la vie et la mort se rejoignent et s'entremêlent.

Ce roman nous transporte dans un monde que nous pensions connaître en tant qu'usager et qui nous est finalement totalement inconnu et étranger. On pensait tout savoir à l'idée simple de monter dans un train, sans trop se poser de questions et on se rend compte (avec bonheur) que l'on ne sait rien et qu'il ne suffit pas d'appuyer sur un bouton confortablement assis dans une cabine pour engager un train sur les rails. "Mécano" révèle au contraire l'inconfort du métier, les difficultés, les connaissances et le savoir technique incroyables à assimiler, la fatigue tenace et persistante comme un second corps à porter. La fatigue en tête-à-tête accompagne le mécano le temps d'un voyage, d'un trajet, partenaire de sa solitude tandis que les voyageurs somnolent en toute sérénité. Sous la plume sublime, juste et malicieuse de Mattia Filice, le mécano est un homme à part entière, il fait corps avec la machine, profondément seul malgré les centaines de passagers derrière lui, avec à portée de main les indispensables outils pour toute réparation d'urgence. En tension, à l'affût de la moindre anomalie, le cerveau exercé à tout détecter, le mécano conduit aussi le lecteur dans un récit haletant, cocasse, tragique, absurde, émouvant, au cœur des luttes sociales et internes. Au rythme du train, les mots sont ajustés et se dévoilent, dans une narration sensible, singulière, profonde et sincère. Foncez et ne ratez surtout pas ce premier roman!

C'est une fable magistrale et saisissante d'une puissance romanesque intense, aussi ténébreuse que troublante. C'est l'évocation pénétrante d'un pouvoir totalitaire en déclin, d'un déchaînement illimité de haines et de crispations religieuses et d'un désir de vengeances et de violences inassouvi. Tragédie antique ou étonnante incarnation fictive de nos sociétés contemporaines? Philippe Claudel ne cesse avec talent d'interroger l'obscurité, les cruautés et les pulsions de l'âme humaine avec des personnages forts, opiniâtres, désespérément humains.

Dans ce roman aussi court que magistral, d'une concision et d'une justesse reconnaissables, Marie-Hélène Lafon convoque les violences et les silences perpétrés et entretenus au sein d'une famille paysanne dans le Cantal. Dès les premières lignes, les premiers mots, le lecteur perçoit la tension presque palpable, le silence forcé qu'il ne faut surtout pas briser de peur de déchaîner la colère et les coups. La campagne aux alentours observe et se tait tandis que les enfants cessent brutalement leurs jeux. Attentifs, aux aguets, potentielles proies au déchaînement de la fureur et de la démesure orgueilleuse. Les Sources ou les racines, ce sont les histoires familiales, le poids de cet héritage singulier et complexe avec lesquels chacun doit grandir, vivre et se débrouiller. Ce sont les silences et les non-dits portés, transportés au creux du ventre, là où la peur se loge aussi et prend demeure, puisqu'il n'est pas possible de crever les abcès, de dire les choses. Alors, comment partir, comment fuir? Comment vivre avec tant de silences et de secrets?

C'est un roman délicat et réjouissant tant le plaisir de lecture est intense et le personnage de Thelma attachant. Si le sujet abordé est grave, l'auteure privilégie la lumière et la ténacité, la dérision et même une forme de légèreté plutôt que l'accablement et la gravité. Thelma est énergique, une adolescente très lucide et combattive, bien déterminée à s'extraire de l'emprise de l'Entraîneur. Ce très beau roman est à déposer entre toutes les mains comme une invitation à réfléchir sur nos combats intérieurs et un désir de vivre frénétique.