Enfermé.e

Les premiers papillons ont éclos derrière ses paupières. Elle en avait déjà vu
de semblables, enfant, un été au bord de l’océan, jaunes et violets contre le
ciel d’azur. Elle était allongée au soleil, l’herbe souple courbée sous sa
peau dorée. Le vent tiède soufflait le sel iodé de la mer dans ses cheveux.
Aujourd’hui, l’astre était noir. Le sol dur sous ses épaules. Et l’odeur était
celle d’une marée putride qui se retire. Les papillons s’éloignaient de plus
en plus haut, de plus en plus loin. Et l’air lui manquait. Lui manquait...
Elle a ouvert la bouche pour respirer un grand coup, comme un noyé qui revient
d’un seul coup à la surface. Les papillons ont disparu, brusquement effrayés
par un rugissement issu du fond des âges...